Ah, cosa ci faccio qui? Hm...non lo so. incoraggiante...Il problema? Il problema sono io. E' questo posto il problema. Questa famiglia infeltrita.
E non ho più niente da dire. Tutto è sempre così uguale, le parole che vengono fuori, sempre le stesse. E odio farmi eco.  E allora che ci faccio qui? Nostalgia magari, chissà; di quando ancora si poteva esternare lo schifo assorbito...adesso no. La bocca me la sono tappata da sola. Infondo c'è un limite a tutto. Io non ne ho mai avuti troppi in passato, di limiti...eccetto quelli autoimposti dalla paranoia, certo. Ecco le conseguenze, eccole. Non avevo idea, a forza di andare a tentoni nel buio, sono caduta nel fosso e ho imboccato la strada sbagliata. E come gli sorridi alla vita se non vedi a un palmo dal tuo naso? Lei neanche ti vede nel buio.
Do tempo al tempo, che generoso non è mai stato e che forse ha approfittato della mia ingenuità come tutti gli altri. Ma cosa si poteva pretendere poi da una come me? Con le ginocchia fracassate per tutte le cadute...e che striscia, pietosamente, imitando il verme che in realtà è.
La vita non mi porterà da nessuna parte; io a lei una vacanza non l'ho mai concessa. Così finiremo tutto qui, perchè ogni cosa sembra finire, qui. T'inganna col conforto e poi ti prosciuga. E tu ti ritrovi che non hai più niente da dire, che ti resta tutto dentro, rinsecchito ed ammuffito, e ti appesantisce l'anima così tanto che ti schiaccia a terra.  E dove credi di andare a questo punto? Non ce la fai a scappare, a mala pena riesci a prendere un respiro pieno...correre mai...è un trucco chissà...o la conseguenza naturale della resa.
Ma io l'avevo detto però, non sono brava con la logica e non ho mai imparato a giocare a carte, mio padre ci provò, ma più del rubamazzo non so fare, quindi passo la mano, grazie.

thebluelotus | commenti | link

Facce allenate alle smorfie s’inventano la sorte
ateo devoto all’essenza di un forse tra noi,
e legato ad un cielo daltonico, slego i colori
poi qualcuno gli troverà un chiodo  e ci si arrampicherà...
Continuai a dipengere specchi pronti a fingere
di barattare ogni mia novità con la verità autentica
un cuscino profumato di te...
Notti che succhiano luci alla sera
berranno ciò che l’alba con il suo viso verserà
di sete muore chi un sapore aspetterà...
Continuai a dipengere specchi pronti a fingere
di fare pace con la verità, per chi novità merita
un cuscino profumato di te...

[ d-_-b Marta Sui Tubi - Lauto Ritratto]

Esiste una musica che non si sente, è nascosta dovunque e si espande.
Nel sole, nelle chiome di piante che il vento non sposta, nel cielo privo di nuvole, nei mattoni di una casa distante, negli oggetti dimenticati per terra, in mezzo alle dita, nei pugni, dentro la testa, è lì che si ferma.
Suonava una musica forte in quel cimitero che lo stava inghiottendo, tenevo le mani sopra le orecchie per non sentirla. Era lo strazio, riempiva il silenzio con un suono duro e dolcissimo. Usciva da tutto quello che avevo intorno, era la vita che si ribella alla morte, che canta perché non si arrende, io non volevo ascoltarla.
Che ci fosse ancora vita non volevo saperlo, desideravo con tutta me stessa arrivasse una catastrofe, un terremoto potente che distruggesse ogni cosa, un diluvio che ci annegasse. Avrei voluto il mondo terminasse di esserci, avrei voluto un vento terribile che lo rompesse come una sfera di vetro colpita dal ferro.
Ho chiuso gli occhi davanti all'orrore di un padre infilato in un fosso, sentivo preghiere che una voce del cazzo recitava distratta. Ho chiuso gli occhi mentre finivano i sogni. Li avrei riaperti appena trovata la forza di farlo, avrei visto una croce fatta di terra.  Così si era ridotto il mio mondo, non c'era più niente, nulla sarebbe tornato ad avere una forma, in quella croce tutto era riassunto.
(...)
Se entri dove sono ora vedrai una sedia vuota in un angolo colpita da un raggio di sole che disegna un'ombra storta sul muro. Io sono quella sedia, la luce a colpirmi è il ricordo che ho di lui e io lo disegno sulla parete alle mie spalle. Un'ombra storta, deformata dal dolore.

[zoo][I. Santacroce]

thebluelotus | commenti | link

thebluelotus | commenti | link

E' notte, se giro la testa riesco a vederla, è fuori dalle finestre come sempre la vita, mai con me. Come in quei giorni in cui la luce non c'era, come allora nel buio rimango.
Potrebbero divorarmi i sensi di colpa per la cattiveria di cui sono stata capace, per la spietatezza che ho dimostrato di avere, per il crimine commesso. Potrei impazzire e invece scrivo guardando la notte riportarmi i miei giorni, mostrarmeli aperti come mani che si porgono verso di me per essere prese, fermate, raccolte. Potrei uccidermi e invece rimango in questa tristezza feroce, imbattibile. Non ho un presente, vivo in ciò che è stato.
Ora guardo un lampione che illumina un albero spoglio, anche questa visione mi riporta al passato, nulla è qui con me. Non riesco a guardare cosa sono adesso, cos'è quello che ho attorno, dove sono arrivata, cosa faccio. Io non guardo ciò che ho davanti, sono un viso girato, verso un tempo finito.

La realtà per me è una porta. Una porta che sbatte.

[zoo][Isabella Santacroce]

thebluelotus | commenti (1) | link

thebluelotus | commenti | link